Coluna da Colheita Recolhida na Rede da Morte

Coluna De Repente


Eterno
Entre uma rosa colhida e outra oferecida o inexprimível nada

O poema acima de Ungaretti lembra, como quase tudo dele, o lirismo misterioso de Murilo Mendes.

O prefeito do Rio proibiu côco na praia e liberou o cocô.

A Avenida Rio Branco está com iluminação natalina. Com o horário de Verão, a noite só cai na artéria financeira depois das 19h, e pessoas, carros e ônibus danam a andar mais depressa ainda. Angústia carioca de ônibus e helicóptero incendiados neste 2009 que finda.


Giuseppe Ungaretti, em recordação africana - ele nasceu no continente, mas era italiano e um pouco brasiliano - disse que o sol sequestra a cidade e nela quase nada resiste, nem os túmulos resistem muito...

Caetano Veloso escreveu em inglês durante a ditadura: todo mundo sabe que todas as cidades foram feitas para ser destruídas.

Gombrowics no anonimato argentino ao ser descoberto como bom escritor do Leste Europeu: "Maten a papá!"

Quando eu morrer, quero ser enterrado não com uma moeda para o barqueiro, mas com um cigarro apagado entre os lábios a dizer no tempo inerte que ali jaz a imagem de um tolo sonhando que no futuro todos serão não-tabagistas.

Condomínios no Paraná já discutem proibição de fumar no playground. Em breve, os fascistas, como o tigre de Cortazar e os nazistas em Brecht, estarão invadindo as nossas casas.

Meu Santo Antonio, Meu São Benedito, olha o dia de hoje como está bonito.... Ponto de Macumba, vi e ouvi nas areias de um réveillon de Copacabana em 1975.

O Dia do Samba passou como um trem, pesadão, calorento, a caminho do Dia de Santa Bárbara.

Jerônimo, o tradutor do sertão bíblico, foi à praia disfarçado de turista.

O pré-sal é uma pitada de exagero, uma antecipação de esperança, uma profundidade nunca alcançada, um desejo de impor a propaganda como verdade de um culto ao mito.

Lula se acha mais Deus do que Lech Walesa?

Arruda, um galho no óbvio, um ramo na turma que usa dinheiro alheio, um caráter infracional reincidente. Eleitores candangos, as bodas de ouro de Brasília estão chegando, 21 de abril de 2010. Comemorem a destruição do Rio de Janeiro. Novos Arrudas vos aguardam.

Ave Lula, os brasileiros te saúdam!

Ana Carolina, vozeirão, grande cantora, mas as letras de suas canções, na maioria, são fraquíssimas. Coisa de Wanderly Cardoso. Melosa, brega de um romantismo rastaquera sem humor algum.

Letras das canções de Marina Lima e Marisa Monte sim, quase sempre, são excelentes.

Só existe uma grande cantora de nome Wanessa no Brasil, a Da Mata Fechada na Noite Moderna e Densa, Dançante Jazz.

Robin Williams disse que o Brasil enviou 50 prostitutas para o Comitê Olímpico na Dinamarca. A comitiva de Lula tinha cerca de 50 pessoas. A grosseria do ator piadista americano foi elaborada. O número citado não foi por acaso.

Coitado do Coritiba que vai enfrentar o Fluminense no último dia do Campeonato de Futebol de 2009. Coitado do azar, o outro lado da moeda da fortuna.

Dá-lhe Mengo. Dá-lhe Andrade. Olhai os lírios do Maracanã, a bola como o fim absoluto, como a morte que renasce no gol, a vitória na derrota, o frescor a 40 graus.

Encerro-me com o cigarro longe dos lábios cor de açaí., saudades dela, Ângela, filha do Ney e que se foi dois anos atrás, e ninguém avisou nem a mim nem aos meus filhos. O mistério de cada viuvez tem um travo de humor e delay.

Viúvo duas vezes, sigo a passos largos a trilha de Carlos Gardel. O tango é tristeza e sensualidade com certificação internacional. O lame duck, a inclinação, a diagonalidade do casal, o estilo tem ISO 69.000.

Os loucos quase nunca percebem que são. A loucura é uma doença insidiosa que faz rir e chorar aos poucos e quase sempre na hora errada.

À meia-noite pensarei no meio-dia. Amanhã será o nosso renascer.

A doença de Leila Lopes era a fama do anonimato. Se foi suicídio, pouca diferença faz. Ela há havia morrido para a TV Globo.

A voz de Lombardi é a dos lombardos. Os que pagaram tributo no velório são os seus eleitores. Ele poderia ter sido um bom deputado invisível.

O governador Arruda na roda da corrupção faz girar o relógio da protelação do Supremo. Justiça tardia é o que é: papo de togados, Papuda só para os pobres.

Endossei o abaixo-assinado pedindo para Lula confirmar o asilo a Cesare Battisti... O ex-guerrilheiro matou o assassino e se tornou escritor. Matou o pai, a velha ideologia, virou mais um memorialista. Que a cidade que deu uma casa a Stroessner possa fazer o mesmo com o italiano. O terrorismo de Cesare é um chama extinta. Passaram-se 30 anos dos crimes a ele atribuídos. Pena prescrita no perdão do PT, partido solidário apenas com esquerdistas.

A Itália anunciou que, no esforço comum da OTAN, vai enviar mil soldados ao Afeganistão. Alguns serão mortos pelos talibãs. Outros cantarão a velha canção... Era un ragazzo che amava i Beatles e Rolling Stones....

Deturpo Giuseppe Ungaretti (1888-1970) traduzindo com invenções nada respeitosas ao original:

Me ama não me ama
me besuntei
de margaridas
virei raiz
na terra
apodrecida
cresci
como cardo
caule torto
colhi-me
no tufo
de espinhos


Hoje, o ouriço cacheiro lança dardos pretos ao acaso das mãos. Amanhã, a história os recolhe.

Será que alguém chegou até aqui?

Sim. Você, sim.

O Fim Foi.

Boas Festas! São so votos do Correio da Lapa à galera que navega nas galés do Mar do Meio.

Por Alfredo Herkenhoff